Ya no nos queremos, creo
ya se terminó el contenido alegre de tu voz
y hasta las ganas de vernos, no son ganas.
Y no te culpo por ello.
Hay mucho miedo en querer y no poder
y en lo que se desea y se exige.
No hablo de amor,
el amor no existe en mi conciencia,
el amor no es amor
cuando lleva acordes vacíos en las solapas
o jirones de celos entre las piernas.
Dejas un hueco tupido
entre lo que era y lo que pudo ser
y mientras,
mientras sueltas un hilo transparente con aroma pegajoso.
Los roces camuflados se han vuelto álgidos
los momentos oportunos se han contagiado de pena.
Y no te culpo por ello.
Quizá y sólo quizá,
tenga el éxtasis que navegar por mi memoria,
quizá y sólo quizá,
pasado mañana
volvamos a emprender rutas desconocidas
entre dos buenos amigos.
