España ya no calza zapatos dorados

En un momento de disciplina

relajo las escápulas y me hago ceniza blanca,

muevo la cabeza hacia la izquierda

abro los ojos y no hay luz clara,

la derecha me espera vacía, embustera, impropia.

Llevo la barbilla hacia mi pecho

me miro los pies desnudos,

basura entre los dedos.

Me agacho, sonrío, huelo a ladrón indemne,

a podrido, a restos de jamón añejo.

No hay rincón libre para el mejor

ya ocupan los huecos los que saben

y es que son muchos los que quieren y no pueden

y más los que tienen y roban.

Estamos de enhorabuena

con la brújula rota, los dientes afilados

y el estómago lleno, por si acaso,

visitaremos  las urnas

buscando una necesidad  que no llega.

Mientras,  hasta mis huesos

huelen la crisis negra del hoy.

Vuelan  los números gordos,

se despegan las moscas de la miel,

acarician el acero frío de la cárcel

los más débiles y no los peores.

No, España ya no calza zapatos dorados.

En un momento de reflexión

alargo un brazo y respiro,

guardo en un bolsillo mi ignorancia política,

el otro espera  vacilante un cambio de jugada

entre tanto maleante,

yo giro y giro con la cabeza bien alta.